Arte e politica.. arte “è” politica?
Ciceruacchio che arringa la folla, davanti alla Chiesa degli Artisti a piazza del Popolo.
Quanti e quali sono i nessi tra arte e politica? Tanti, senz’altro. Mi è venuto in mente questo legame leggendo il libro intervista all’ex segretario della DC Ciriaco De Mita (“La storia d’Italia non è finita” ed.Guida), che ad un certo punto fa un paragone tra le due cose e dice che: “Ritengo che la politica offra l’opportunità di far convergere persone che hanno bisogni ed esigenze comuni nell’individuazione e nella scelta degli stessi strumenti per dare ad essi risposta. Una tale scelta non può rivolgersi a strumenti ottimi o unici, poiché non esistono, ma ai migliori tra quelli che si hanno a disposizione. […] Non l’ho mai considerata [la politica] un mestiere o una professione fra le altre, bensì un’attività molto importante, contraddistinta da una peculiare fisionomia. Senza esagerare, tendo ad assimilarla, almeno a paragonarla, per qualche verso, alla creatività dell’artista, poiché, per fare veramente politica, una qualche capacità ideativo-inventiva giova. E’ la qualità delle cose che un politico pensa e, coerentemente, dice e fa, cercando di creare intorno ad esse ampio consenso, che ne segnala la statura e ne determina il ruolo e il successo.”
Mi piace molto la prima parte della riflessione: la politica come ricerca della via migliore ma non in assoluto, ma solo attraverso la fatica di adeguarsi alla realtà, di accettare il limite, di lavorare con quello che si ha. Niente libertà assoluta, niente arbitrarietà o capricciosità, nella politica come anche, penso, nell’arte. In questo mese dedicato al rapporto tra autorità e libertà, mi sembrava pertinente ascoltare le parole di una “ex-autorità” che ci dice dell’inevitabile “relatività” (e contingenza) di ogni avventura umana, quella apparentemente così prosaica del governo e quella apparentemente più affascinante dell’espressione creativa-artistica.
Se si arriva a St. Beuno’s da nord est, varcando il confine del Galles provenendo da Manchester, a un tratto, seguendo la costa, il panorama si apre sulla palude della baia di Liverpool che spezza la dolcezza del panorama introducendo un che di selvatico e di desolato.
Ed è qui, tra il 1874 e il 1877 che il poeta Gerard Manley Hopkins, nato anglicano nel 1844 e divenuto cattolico e poi gesuita a ventiquattro anni, fece i suoi studi e scrisse i suoi versi migliori, tormentato dal timore che l’ispirazione poetica celasse in sé un sentimento di superbia. L’occhio dell’inglese e assolutamente british Gerard, figlio della rare-dear (rara-cara) Britannia, nato a Stratford in Essex nei paraggi di Londra, si spalanca di colpo. Abituato ai panorami vittoriani webbed and watery, velati e acquosi, adesso è invece percosso dai campi a patchwork tremanti di colori. 
Come si diceva a settembre, il tema che per quest’anno di BombaCarta è legato all’aspetto bifronte della vita, all’esplorazione dei binomi, delle antinomie, della sana e inquietante ambiguità della vita. “Io è un altro” diceva Rimbaud; siamo sempre (almeno) due. Forse la prima “parola non verbale” che l’uomo formula nella sua mente è il “tu”, non l’io. Non sono esperto di queste cose ma forse il bambino comincia a capire chi è quando comprende che non è tutt’uno con la madre, quando capisce il “tu” della mamma (un tu che lo guarda, lo ri-guarda, che soprattutto lo ama) e quindi comprende prima l’altro del sé. Prima viene il 2 poi l’1. Poi, piano piano, capirà anche che il 2 è anche il numero che trova dentro di sé. 