BombaCarta

“L’inverno sta arrivando” è una frase che tutti i fan di Games of Thrones conoscono molto bene. I personaggi del mondo inventato da George R. R. Martin se la ripetono spesso, creando un clima di tensione verso uno spaventoso futuro imminente. È una frase che possiamo dire anche tra noi, dato che novembre è giunto ma l’inverno sembra volerci far aspettare. C’è chi vive questa attesa godendosi il tepore del sole, c’è chi invece ne è un poco angosciato perché si chiede se per caso c’entri qualcosa l’inquinamento atmosferico. Ci sono poi quelli a cui l’inverno piace, con i suoi maglioni e le cioccolate calde, e lo attendono trepidanti.

When we first met, I thought she was so charming, so beautiful, so magical, that I questioned my sanity. I thought: Was it possible to fall in love so quickly?

Prendo a prestito da Woody Allen una frase dalla sua lettera di addio a Diane Keaton, recentemente scomparsa. Una frase dove sento dispiegarsi per intero il concetto di tempo “iniziale”.

C’è una prima volta, c’è un incipit (d’amore) e c’è – anche – una prospettiva futura, un sogno che vive nella domanda più difficile al mondo: ci si può innamorare all’istante (che è anch’esso un tempo)?

“Molti anni dopo, davanti al plotone di esecuzione, il colonnello Aureliano Buendia avrebbe ricordato quel pomeriggio remoto in cui suo padre l’aveva portato a conoscere il ghiaccio”.

Con queste parole Gabriel Garcia Marquez decide di principiare il racconto della storia di sette generazioni di Buendia che accompagna Cent’anni di solitudine. È un incipit che racconta, a modo suo, un inizio. Non l’inizio della famiglia Buendia, sarebbe stato impossibile, ma un’esperienza che, per Aureliano, ha rappresentato un principio: una prima volta.

Nessuno di noi ha memoria della propria nascita. Certo, ne conosciamo la data, ne apprendiamo qualche dettaglio dai racconti famigliari, potremmo addirittura renderci edotti circa i fatti di cronaca che occorsero quel giorno, cercando in qualche archivio o leggendo un vecchio giornale previdentemente conservato allo scopo. Ma del nostro inizio, di fatto, non sappiamo nulla. Che percezione ne avemmo? Fu doloroso? Ci spaventò? Chissà che effetto ci fece tutta quella luce improvvisa e tutto quel rumore, che in precedenza avevamo avvertito distante e attutito.

Tutti noi abbiamo avuto un inizio, eppure non lo ricordiamo. Da che abbiamo memoria è come se ci fossimo sempre stati.

Nell’ultima stazione del nostro percorso alla ricerca dell’invisibilità, abbiamo parlato di libertà. Il confine sottile tra visibile ed invisibile e la stretta relazione con il concetto di vincoli, regole, che pervadono questo tema sono stati alla base degli interventi che sono stati fatti. Una domanda sopra tutte sorge spontanea: “Sono davvero libera/o?”

“La colomba leggera, che nel suo libero volo fendendo l’aria la sente resistere, potrebbe pensare che volerebbe ancora meglio nello spazio vuoto.”

Nello scorso editoriale si è parlato d’aria e di come la sua assenza o abbondanza possano cambiare la direzione delle barche e non solo. Nella frase iniziale estratta da “Critica della ragion pura”, Kant afferma che proprio quello che potrebbe ostacolare il volo della colomba, il vento, in realtà ne è il supporto, la guida, la spinta.

Allo stesso modo ci sono nel mondo, fisico e morale, dei vincoli e delle leggi che potrebbero mostrarsi come degli impedimenti ma che si rivelano una solida base della realtà.

In questo percorso di ricerca dell’invisibile non poteva mancare una delle cose su cui tutti – filosofi, fisici, matematici, medici, politici, marinai, registi, poeti, scrittori – hanno ragionato e inseguito: la libertà.

La mia libertà finisce dove inizia la tua

Nella ricerca dell’invisibilità che ha caratterizzato la stagione di BombaCarta 2024/2025 ci siamo imbattuti in aria e acqua, due elementi che si intrecciano profondamente con il tema dell’anno. In primo luogo, infatti, aria e acqua – pur essendo intorno a noi e fondamentali per la nostra esistenza – sono elementi non sempre facilmente percepibili, soprattutto a causa della loro trasparenza. Sono altresì elementi dei quali tendiamo a renderci conto soprattutto nel momento della loro assenza: pensiamo al venir meno del respiro o all’esigenza della sete.

Sono, infine, elementi soggetti a trasformazioni, in continuo cambiamento, che in determinati momenti possono a loro volta celare, rendere invisibili forme e oggetti. Si tratta quindi di approfondire una doppia invisibilità di aria e acqua, nel senso di caratteristica propria così come di ciò che si trova nascosto al loro interno.

Molto densa l’Officina di sabato 17 maggio sul tema “Aria e acqua”. Molto stimolante.

Ecco qui di seguito qualche spunto che mi ha ispirato l’avervi partecipato.

Si è parlato molto di mare e anche dei suoi colori, così è riaffiorata alla memoria una poesia che fu al centro di una “antica” Officina (per ritrovare il testo l’ho dovuta richiedere ad Antonio Spadaro):